Pier Silvio Berlusconi detto Dudi

Vivere un giorno, almeno uno, da sgarruppato nullatenente capellone strafatto nullafacente un po’ sfigato mezzo ubriaco traballante, insomma, una specie di Grande Lebowski, un giovane Drugo della Brianza.

Silvio Berlusconi

Fare sei più uno al Super Enalotto e devolvere l’intera vincita in beneficenza. Al Partito Democratico.

Sognare di non essere mai nato, ecco.

Rifondazione Comunista

Sognare di non esser mai morta.

Partito comunista dei lavoratori

Continuare a sognare. Un po’ Mao, un po’ gli anni sessanta, un po’ il buon vecchio Carletto.

Veronica Lario in Berlusconi

Una vita da single.

Ignazio La Russa

Fare la comparsa in un film dei fratelli Vanzina, ma solo per toccare le tette alla Yespica.
(che forse poi, l’ha pure già fatto, e non dico cosa, e m’è sfuggita…)

Stanley Kubrick

Rinascere Tom Cruise, bello muscoloso aitante come lui, ma un pelino più intelligente. Ad esempio, non far parte di Scientology e tenersi stretta quel gran tocco di Nicole.

Tom Cruise

Rinascere con un quarto del genio di Stanley e provare a girare il remake di Arancia Meccanica. Male che vada si prende una manica da mazzate da qualche comparsa, magari il figlio di La Russa.

Nicole Kidman

Facile, questa. Rifare Virginia Woolf, ma non per finta.

le luci falsano la vista
le parole nascondono le verità
i silenzi coprono le bugie
la vita intanto esplode tra le mani
il pensiero rallenta per aspettarti
la coincidenza è partita
e tu avevi appena cambiato itinerario

pagine da riempire con selvagge emozioni fasulle
voli squilibrato sospeso su note effimere e leggere
il cielo si dissolve dietro ai tuoi occhi provati dal gelo
ancora una volta il senso delle cose è senza senso

Laurearsi a pieni voti alla Sorbona, poi comprarla in leasing insieme alla Santanchè e ribattezzarla, ma solo per farsi grande con gli amici, la cara vecchia Sorcona (l’università, non l’amica Daniela, sia ben chiaro).

Elisabetta Gregoraci

Laurearsi e basta, per il resto, forse, chissà, chi può dirlo, non certo noi, ecco, magari, ha già dato.

Walter Veltroni

Questa è facilissima e ci si può arrivare per intuizione. Essere il nuovo Martin Luther King, il grande pensatore politico pacifista antirazzista ecc., penserete voi, eh no, cari miei, il buon Walter ambisce a ben altro, già, il suo modello è proprio lui, ecco, il signor Panini, sì, proprio lui, l’inventore dell’album delle figurine dei calciatori.

Port Tropique, Barry Gifford, einaudi
Gli inquilini, Bernard Malamud, minimum fax
Dieci, Andrej Longo, adelphi
Lamento di Portnoy, Philip Roth, einaudi

Rinascere nero, liberal e democratico e fare campagna elettorale insieme a Obama. Vincere a mani basse e diventare il suo inseparabile vice. Successivamente radere al suolo il Texas, ovviamente partendo dal ranch del padre.
(Evidente compensazione di un complesso edipico non ancora risolto)

Hillary Clinton

Rinascere Lewinski e, al momento clou, mozzarglielo, a quel porco stupido coglione d’un Bill.

Bill (Clinton)

Rinascere Simpson e dare sfogo a tutte le sue pulsioni (sessuali e non), ma non Homer, eh, quell’altro, intendo dire O. J., non so se mi spiego.

Mi pulirò
Mi asciugherò
Mi piegherò per te

di Giuseppe Braga

Virginia è nata sotto il segno dell’Ariete con ascendente Bilancia. Il suo quadro astrale non è niente male e promette bene. O scienziata o artista, male che vada veterinaria. Lo dicono le stelle, mica io. Molto sensibile all’arte alla natura e agli animali. Predisposta ai rapporti umani, al dialogo tra i suoi simili e non. Stabilito verificato ciò, ho subito guardato su wikipedia per controllare il controllabile, curiosità, spigolature, nomi eccellenti, eventi memorabili, nati del giorno, ecc. Ma forse era meglio che non controllassi.

Virginia, tra gli altri trascurabili personaggi (Cristiano IV di Danimarca, sovrano danese del milleseicento, David Letterman, conduttore televisivo/comico statunitense, Marcello Lippi, ex calciatore e ex-neo allenatore della Nazionale italiana, Shannen Doherty, attrice statunitense celebre per la serie Beverly Hills, ecc.), Virginia dicevo, è venuta al mondo lo stesso identico preciso esatto spaccato medesimo giorno (fortunatamente cinquantasette anni dopo) in cui è nato Flavio Briatore. Ecco. Flavio. Eccolo. Briatore. Già. Che anche senza pregiudiziali precostituite preconcette pregresse preconfezionate prestabilite predeterminate preordinate predefinite, ecc., ecco, già, che io, boh, io non so davvero come prenderla sta cosa qui, io non lo so proprio, accidenti.

Che poi, sperare costa nulla, ecco, io spero solo che, per la proprietà transitiva, ecco, non mi diventi come la Elisabetta Gregoraci, ecco, spero questo lo spero sì che lo spero tanto, ecco, questo.

Segnali nella notte
luci che ti accecano
l’amore è oscurità
maree montanti nel tuo petto
abbatti le difese
e ti lasci andare tra le onde
trasportato lontano
da una dolce tempesta
l’amore è oscurità.

Il primo film che Virginia potrà dire di aver visto ecco forse visto no ma certamente sentito ecco forse sentito neppure che dormiva come un ghiro ecco pur essendoci un volume alto forte fortissimo quasi da spaccare i timpani a un adulto che noi ci siamo pure messi in fondo alla piazza per evitare lo spappolamento dei timpani e comunque il primo film diciamo a cui lei ha assistito ecco forse sicuramente ignara di quello a cui stava assistendo ecco è stato un film proiettato all’aperto quest’estate anzi l'estate scorsa mannaggia come passa il tempo però ecco quindi quando aveva appena tre mesi e mezzo eccola lì molto precoce insomma come cinefila fruitrice spettatrice di film intendo. Che poi ripensandoci ancora adesso a quasi un anno di distanza ecco quello era davvero un bel bellissimo film era quello molto istruttivo e parecchio propedeutico.

Fermo immagine. Satine è in piedi sul dorso dell’elefante indiano, Christian le sta a un passo, ha la bocca spalancata e si protende verso di lei. La luna è un cartone tondo e giallo, con naso e occhi stilizzati. Tiro un sospiro, trattengo il fiato e schiaccio play. Parte il medley. Canto insieme a loro, non resisto. Un posticino fisso su quel terrazzo, a pochi passi dalla Torre Eiffel e da Montmartre, mi piacerebbe avercelo, una mansardina, anche abusiva, non pretendo un attico con piscina.
Come un sogno ricorrente, come un’elegia sotterranea a metà strada tra il cuore e le corde vocali, mi ci ritrovo catapultato dentro. Satine m’ha stregato ancora, eccomi al Moulin Rouge!

Cerco di non dare nell’occhio, m’accuccio sulla proboscide e osservo. Il corteggiamento di Ewan è avvolgente e sinuoso. Il belloccio, ormai sbarellato e con lo sguardo da pesce lesso (in verità, va detto, lui si trova lì grazie ai preziosi consigli del suo bislacco, assenzio-dipendente, amichetto Toulouse Lautrec), non ha la minima intenzione di scendere da quel tetto senza prima averla sedotta. Per contro, Satine, con un portamento e una classe che non si insegnano in nessuna scuola (nemmeno in quella di Maria De Filippi), con voce da usignuolo intonato, cerca d’opporre resistenza. Ma all’amore bohemienne, non me ne vogliano i pragmatici milionari alla Briatore, non si può resistere in alcun modo.
Il medley (coi testi dei brani riscritti da quel geniaccio d’un Baz) è partito. Mi metto comodo, per quanto si possa star comodi accucciati dove sono. Il faccione tondo della luna riempie l’orizzonte e contrappunta liricamente le voci dei nostri due. La notte è tutta colore, nuvole e sentimento. Parigi è una Parigi di cartongesso, solida e bellissima, e io sono un ectoplasma di celluloide, un povero voyeur nascosto sulla proboscide d’un elefante di cartone. Il corteggiamento, intanto, si snoda attraverso i riarrangiamenti di pezzi pop rock come All you need is love, Don’t leave me this way, Heroes, In the name of love, I will always love you e Your Song.
Si stacca la punta della proboscide e quasi volo giù, devo fare attenzione. Loro per mia fortuna non s’accorgono di nulla e continuano il duetto. Guardando Nicole in questo momento – il vestito rosso, la cangiante cascata di capelli, l’eleganza dei gesti, il disarmante sorriso – mi chiedo come si possa fare a non innamorarsene. Sarebbe impossibile. Per me lo è. Premurandomi di non finire di sotto, mi domando anche un’altra cosa, affascinato e col kleenex a portata di naso. Mi chiedo come diavolo abbia fatto, quell’angelo etereo e meraviglioso, a sopportare per tutti quegli anni quel tappo mezzo incapace di Tom. Me li immagino pure, è una mia discutibile fantasia, lo so (un sogno dentro al sogno si potrebbe dire), me li immagino durante le snervanti riprese di Eyes Wide Shut, con lei che, senza voler infierire, suggerisce le battute e gli spiega, paziente e materna, l’intonazione e la gestualità corrette, di nascosto dal buon vecchio e severo Stanley. Ma quello era un altro film (o sogno?), d’accordo.

A questo punto, nel mio sogno, saltellando agile qua e là, scivolo nella pancia dell’elefante. Satine e Christian si stanno baciando ai piedi del letto, ignorandomi come al solito. Non mi perdo d’animo e, leggiadro come una colombella, frantumo un candelabro (saranno di cartapesta, ma sono pesanti!) sulla capoccia di Ewan che, sorpreso e stordito, crolla sul pavimento. Volteggiando sulle punte come un Nureyev in gran forma, m’inumidisco le labbra e raggiungo Nicole. Il mio grosso errore è quello d’aprire gli occhi, ogni volta me ne scordo, ogni volta mi succede. Riaprendoli, m’accorgo che lei è incongruamente ancora nello schermo, mentre io sono al di qua, grottescamente fuori campo, con i miei vestiti dozzinali acquistati all’Oviesse, senza assenzio, senza Toulouse, con una birra ormai calda in mano e la barba sfatta. Mortale tra i mortali, insomma, ma con un’inspiegabile ebbrezza nel cuore… forse perché, come sussurra Satine con l’ultimo filo di voce rimastole in gola, uscendo tragicamente di scena, la più grande cosa che si può imparare, nella vita, è amare e lasciarsi amare.

Già, come darle torto.

[Posa 'sto libro e baciami, Zandegù editore, 2007]

qui, su google ricerca libri, ho trovato anche il vecchio Joyce. Istruttivo, ma non esaustivo, diciamo. Ci sta l'anteprima di alcuni brani, tagliati sul più bello (ovviamente per far venire l'acquolina in bocca ai futuri eventuali acquirenti). Poi ci stanno anche i link ad alcune simpatiche recensioni (un paio uguali, dello stesso pseudocritico pataccaro che manco ha letto tutto il libro - e in più ha messo tra virgolette, come se le avessi scritte io, cose che manco ci stanno nel libro, ma vabbè). E poi, come ciliegina prelibatissima, ecco, sempre per google, meglio precisare, le parole chiave del libro. Cultura altissima, come si può ben vedere...

Aldo Nove, Centovalli, Tikkun, Woody Allen, Agatha Christie, Matteo B, Terre di Mezzo, Marco Tardelli, Raul Montanari, Signora Dettaglio, Ricky Tognazzi, Afterhours, naviglio Martesana, Mr E.P., Nilla Pizzi, Bruno Vespa, DJ Francesco, vodka, Arturo Bandini, Karim Capuano

di Giuseppe Braga

alle nove meno venti esco dai tornelli e vado diretto al bar del mezzanino. Cappuccio e brioche, il solito, insomma. In testa, pensieri spettinati. Ho appena terminato di leggere Port Tropique di Barry Gifford, che caldamente consiglio (capitoletti brevi e intensi, non molto spesso, centosessanta pagine, l’ideale, un noir come si deve, senza inutili fronzoli, giocato più sulla psicologia che sull’azione), e ci son rimasto male, ma davvero, che fino all’ultimo ci avevo sperato, ecco, e invece. Ordino e mentre consumo la colazione ho in testa il mar dei Carabi, altro che il mezzanino, una vecchia valigia zeppa di dollari, Franz che sorseggia una birra gelata e mangia gamberetti alla griglia, giovani mulatte che sculettano e ti lanciano occhiate fiammeggianti, trafficanti pericolosi, contrabbandieri senza scrupoli e un rivoluzionario un po’ ciarlatano. Ingurgitato l’ultimo sorso di cappuccio al banco, mi dirigo verso la cassa, estraggo dal portafogli una banconota stropicciata da cinque euro, l’ultima banconota che il mio portafogli contiene, sentendomi adesso sì, un po’ come Franz Hall, la stiracchio leggermente e la allungo alla giovane cassiera, carina devo dire, anche due belle tette, se dovessi sbilanciarmi, ma antipatica come la morte. Mai un sorriso, mai un buongiorno o un arrivederci. Lo scontrino, solo quando le gira. Prende in mano la banconota piuttosto schifata, tutto nella norma, insomma, con appena due dita, sulle punte, se avesse delle pinzette userebbe quelle, sicuro, manco le avessi passato un pannolino sporco e puzzolente pieno zeppo di merda magari un po’ molliccia, tanto per stare su un tema che mi sta piuttosto a cuore, se la rigira tra le mani, scuote la testa, sussurra qualcosa di incomprensibile, fa di no, eh no, fa no con la testa e sospira. Poi vedo che armeggia con una cazzo di macchinetta strana, una di quelle che servono per controllare se le banconote sono vere o false, una di quella macchinette che tu ci fai passare sopra la banconota incriminata e quella, a seconda che sia buona o taroccata, emette una luce blu fluorescente. Imbarazzante, devo dire. Sia la luce da disco anni ottanta che la situazione in sé. La fa passare per tre o quattro volte, si vede che non è del tutto convinta. Io attendo e intanto dietro di me si sta pure formando una discreta fila. Già m’immagino i commenti, ah, ma lo sai che oggi ci stava un tipo al bar che ha cercato di smerciare una banconota falsa? Ma davvero? Ma sì, un poveretto, poi, cinque euro... Ma che cazzo. Mi viene pure da pensare, in quella lunga attesa, che non c’ho neanche mezza monetina in tasca. Dopo un paio di minuti di raggi fluorescenti e di grugniti, sempre a testa bassa, la giovane cassiera apre lo sportellino della cassa, ci infila, non del tutto convinta, la stropicciata banconota incriminata e mi allunga il resto. Me lo intasco il più rapidamente possibile e me la svigno quasi correndo, stavolta sono io quello che non saluta. Ma che cazzo. Risalendo le scale del metrò continuo a chiedermi perché mi ostino ad andare in quel cazzo di bar e non in quello di Port Tropique, non so.