Piani alti, cultura bassa

Ad esempio Antonio De Benedetti è un critico letterario. Quando entri a casa sua vieni investito dall'odore della carta. Successivamente scorgi migliaia di libri accatastati, dal pavimento fino al soffitto. Libri disposti su librerie pericolanti, tavoli, divani, davanzali delle finestre. E quando senti parlare Antonio De Benedetti vorresti stare lì ad ascoltarlo per sempre. Quando parla di Moravia, ad esempio. O di Dacia Maraini. Ora. Antonio ha pubblicato numerosissimi libri. Lo si potrebbe definire uno scrittore sopraffino. Ma io non credo che lui si autodefinirebbe scrittore. E' una persona troppo intelligente. Allo stesso modo, non definirei Giuseppe Braga uno scrittore. E scrittore -poi- per quale motivo? Forse perché qualcuno-da-qualche-parte-alla-fine-dopo-tanto-peregrinare-ha-pensato-di-pubblicargli-un-libro? Giuseppe Braga scrive da anni, ed il fatto che oggi sia acquistabile in libreria un suo romanzo non cambia assolutamente nulla. Nel merito, "Ma tu lo conosci Joyce?" è intriso di un umorismo milanesotto alle volte pesantello (specie quando l'autore si attarda in mimesi stilistiche di altri autori) ma tuttosommato godibile. Vi assicuro che non varrebbe la pena di leggerlo, se fosse tutto qui. Il libro di Braga, invece, merita assolutamente di essere letto perché è una miscela esplosiva di rabbia autentica e di quel risentimento che solo gli sconfitti riescono a provare, elaborare e mettere su carta. In questo senso Braga è un perdente: anche i perdenti, alla fine, vivono i loro trionfi. Non mi soffermerei tanto, ad esempio, sui ritratti dei docenti e dei vari "scrittori" incontrati da Braga nei corsi e seminari da lui frequentati. Quelle sono caricature da sorridere, sono pagine carine, a volte persino omaggi... nulla di veramente impattante. Invece è grandioso il ritratto dei compagni di corso: una masnada di derelitti (per giunta ipercompetitivi e terribilmente cinici) destinati ad essere spremuti nelle loro più estreme sostanze psico-economiche dal sistema perché... Perché le pecore sono pecore e come tali vengono semplicemente scannate. Uomini e donne che si invidiano, si odiano, si agitano e si picchiano per un mezzo elogio in più, per un "bravo" detto a mezzabocca a seguito della lettura ad alta voce di raccontini peggio che mediocri. Questi corsisti sono in realtà zombie senza speranza, gente destinata all'oblio, schiavi del nuovo millennio, condannati persino a combattersi tra di loro senza che in lontananza si intraveda mezzo -autentico- posto al sole. Arance (con poco o nullo succo) da spremere e gettare via: la nostra generazione in un ritratto autenticamente spietato. Peccato che quando Braga si renda conto di "stare esagerando", si tiri un po' indietro, quasi impaurito dalle stesse circostanze che racconta, quasi atterrito dal timore di risultare pesante per il lettore o, peggio, querelabile. Lo scrittore deve essere un violento! - mi verrebbe da dirti, mio caro omonimo di nome (ed in qualche episodio anche di fatto). Sono piccole ingenuità tipiche dell'esordiente, credo, che tuttavia non tolgono nulla al valore del romanzo. Intendiamoci: io sono convinto che la massa degli idioti troverà questo libro "irresistibilmente divertente". Confido invece che pochi sensibili ed ardimentosi lo trovino "terribilmente vero, drammatico e rabbioso", quale in effetti è.