vibrisse, bollettino

Produzione, superproduzione, consumo, disoccupazione... puah a che scopo lavorare?
Per ottenere la forma, per raggiungere la perfezione, per ottenere un superprodotto finito, pulito, immacolato con un rapporto ottimale qualità-prezzo che risponde alle esigenze di una clientela, che si può imporre sul mercato adattandosi alla media degli amatori d’arte contemporanei ecc. E’ sicuramente sconcertante questo gergo, ma è chiaro: qui non si tratta d’arte. La forma di comunicazione preferita dalla forma “artistica" è il denaro, non l’arte. Il lavoro della forma diventa un bene culturale decadente, vale a dire sprovvisto di ogni energia creativa, come se si vendesse la Coca Cola in una bottiglia riccamente decorata ma aperta. Coca Cola o Champagne o acqua tonica, a seconda delle preferenze. Ma non è questo il problema. No, il vero dramma è la banalità, la depressione, la noia.

Basta con la vecchia usanza della faticaccia!
In poche parole, a mio parere, c’è molta più energia creativa, più poesia, più arte in una bozza che non in un’opera redatta, realizzata in considerazione della sua utilizzazione commerciale, vale a dire tradotta a vantaggio degli altri.

Da un lato un linguaggio codificato, messaggi segreti che invio a me stesso col passare del tempo, schizzi su pezzetti di carta, tovaglioli, numeri di telefono che stanno in equilibrio su progetti per lavori di teatro, film, monumenti, affreschi; un poema epico riassunto in poche parole scritte con abbreviazioni ed errori di ortografia su carta macchiata d’unto.
Dall’altra una elaborazione faticosa, un ammasso di documentazioni, informazioni, giorni e notti trascorsi per dare forma e ingrassare un tema che si poteva far stare su un pezzetto di busta. Facciate di edifici coperte di dipinti la cui essenza trova facilmente spazio nelle dimensioni di un francobollo.
Al lavoro si aggiunge la mancanza di spazio. Bisogna far valere ciò che si vende agli altri. Libri grossi, volumi pesanti, album che pesano chili, film di cinque ore, gigantismo, megalomania, romanzi senza fine, Tours de la Défense.

Sicuramente l’arte non si arricchisce attraverso le trascrizioni, al contrario l’artista sì.

In primo luogo conquista una posizione sociale, anche se non sempre invidiabile. In ogni caso è il “to know how" (sapere come) che viene apprezzato dal pubblico, non l’intenzione. Lo stile, ah già, lo stile! Che lavoro!

Dopo tutto la semplice idea aveva già preso in me forma, stile. Non c’è niente su questa terra che non passi attraverso un’incarnazione. Certamente era insignificante, modesta, disegnata male, con errori di grammatica e di ortografia: con proporzioni sbagliate, era illeggibile, ma era pronta. In ogni caso a me bastava. Non era arte destinata alla vendita. Non era arte legata al lavoro. Era creazione, il lampo di genio del momento, e il lavoro per dopo. A parte il fatto che l’iniziativa non è sempre questione di testa. A volte è la mano che dà l’inizio alla danza. E gli scarabocchi con i quali riempio, soprapensiero, la pagina della rubrica telefonica, sono assai più significativi, più stimolanti, più intensi dei dieci decimi del famoso un per cento che l’arte ottiene attraverso l’elaborazione.

Titoli, notizie, scarabocchi,
numeri di telefono, imbrattati e umidi,
fogli spiegazzati, tovaglie decorate di macchie, mani
sporche, dita macchiate e espressioni retoriche,
impronte di sporcizia sul collo, ai piedi,
liste di cose che devono essere comperate,
agende, registri, progetti di lavoro,
bigini,
fazzoletti annodati, trucchi per ricordare, trucchi per
addormentarsi, per passare il tempo, per distrarsi,
notizie in libri, quaderni, brani sottolineati, sogni,
carte d’identità, locali schizzati per il trasloco, foto di
famiglia, istantanee con la Polaroid, foto per tessere,
lettere, deleghe, moduli di assicurazione sociale,
pianta stradale disegnata in fretta e furia
da un passante frettoloso, francobolli diritti, capovolti, incollati a lato,
firme (punteggiate, sottolineate, sciupate),
dischi segnati, rotti,
foto sfigurate di illustrazioni,
disegni di un frustrato sui vetri appannati